¿Y mi tiempo?

Cuantos libros esperando ser leídos,
que nunca serán acariciados por mis manos.
¡Pobres manos!, presurosas de quehaceres;
para vosotras nunca sobra el ocio.
Acuden al fregadero, al cubo y al ropero,
a la aguja, al plumero y a preparar la cena.
Quisiera revelarme, pero el hastío sofoca
el hilo de esperanza al que agarrarme.
Si lo confieso a un hombre ¿entenderá esta angustia?
Siguen transcurriendo imparables mis días.
El insomnio, atrevido, hace guiños;
se insinúa al papel y la pluma,
y se transforma en fiesta la triste madrugada.
En torcidos renglones, trocitos de poemas,
jirones de mi alma que esperan ser escritos.
Sobre la mesa libros que no hablan,
exhaustos por la espera de historias no contadas.